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CHAPITRE XXI Refus et sublimation du passé

  

Et le long des sentiers forestiers qui nous amènent ça et là vers des destinations inconnues (des destinations parfois pastorales, mais le plus souvent pathétiques), nous aimerions rencontrer une présence vraiment humaine car nous nous y sentons souvent réellement trop seuls. Les présences pourtant y abondent et l'homme, au milieu de sa solitude champêtre, est parfois relié au reste du monde par des fils aussi invraisemblables qu'inattendus. Cette petite histoire en est l'illustration.

Le papet a 80 ans et pourtant il hante encore la région d'une manière schizophrénique. Il est italien mais a l'accent espagnol. Il habite plus bas à une vingtaine de kilomètres d'ici, au milieu des vignes et des garrigues. Son inaction lui pèse, aussi invente-t-il des raisons plus ou moins crédibles pour pouvoir encore visiter la petite région. La dernière fois qu'il est venu, c'était pour nous proposer les pommes qu'il cultive dit-il, dans un de ses vergers secrets, loin des regards indiscrets. Il les vend par cageots entiers d’une vingtaine de kilos. Toutefois, ce ne sont que de banales Goldens que nous trouverions dans n'importe quel supermarché. Cette activité entretient les relations et lui permet de faire sa petite virée. Il en profite pour nous expliquer comment vivaient les gens, bien des années auparavant, ce dont nous sommes toujours curieux. Mais la source n'est pas toujours très fiable et aux questions précises que nous lui posons, il ne répond pas toujours d'une manière très sûre. Malgré tout, c'est un aïeul très respectable. Qu'a-t-il fait de sa vie ? Nous ne le saurons jamais réellement. Toujours est-il qu'il a du être un peu chercheur, genre concours Lépine, car les séquelles qu’il lui restent sont sérieuses ou bien, il est peut-être allé vers cette voiede garage, une fois l'âge de la retraite arrivée afin de ne pas mourir d'ennui...

En cet après-midi d’automne silencieux, mâturant mes émois, je l'ai vu arriver dans le chemin et tout de suite, je découvris où il voulait en venir. Imaginez la scène: dans le petit chemin de terre qui mène vers nos maisons isolées, arrive une 2CV particulière avec, bien en vue sur la galerie, une hélice d'au moins deux mètres de diamètre. Vous avez compris ! Dès le premier coup d'œil, je sus ce qu'il voulait me dire et en le regardant, derrière le carreau, passer devant la porte et aller faire un demi-tour un peu plus bas sur le terre-plein des voisins, je ne fus pas surpris de découvrir, cachée sous le réservoir d'essence et fixée au châssis, une deuxième hélice plus petite. Une fois la manœuvre accomplie, il revient vers la maison, s'arrête et klaxonne.

En général, quand je suis seul, j'évite quelquefois certaines rencontres trop serviles mais là, j'allais voir tout de suite ce qui pouvait bien amener ce brave homme. Il me dit que le but de sa visite était de savoir si je ne voulais pas acheter des chèvres, que lui en avait à proposer, des pas chères et bonnes laitières, des chèvres qui me feraient bien dix ans. Il me dit qu'il venait de les proposer à un de mes voisins, mais que celui-ci avait refusé sa proposition. Régulièrement sollicité pour ce genre de proposition et en ayant déjà recueilli un très grand nombre de tous les coins du canton et même de contrées bien plus lointaines, je refusais poliment tout en répondant que j'avais un troupeau suffisamment important pour ne pas avoir à penser à acquérir d'autres animaux de ce type.

Devant mon refus poli, il allait repartir, car il n'était pas descendu de son véhicule, mais je ne pus m'empêcher de lui demander la fonction d'une hélice sur sa galerie et d'une autre sous le châssis de sa voiture. Là, tout à coup rassuré par mon attitude, il descend de sa voiture et me chuchote à l'oreille: "Ne dites rien, je fais des expériences. J'essaie de faire voler ma 2CV". Je n'en attendais pas moins et, malgré les prémices d'un fou rire difficilement contenu, je lui posais deux ou trois questions sur l'art et la manière de faire voler une « deux-pattes ». Devant mon intérêt, il m'expliqua la fonction de chaque dispositif qu'il avait mis sur la carrosserie et sur le châssis, des dispositifs qui, me dit-il : « ne fonctionnaient pas encore dans leur ensemble et de manière entièrement coordonnée, mais que ça ne saurait tarder. Premièrement, car il y croyait dur comme fer mais aussi parce que, même s'il était très nouveau dans le paysage aéronautique, son système était fiable car il en avait auparavant étudié toutes les faiblesses ».

Je ne voulus pas le détourner de son idée en lui parlant de je ne sais quels hélicoptères à la technologie démodée, mais comme j'étais penché, je feignis de m'intéresser à l'hélice du dessous, afin d'éclater de rire à son insu. Il dû s'en douter mais continua tout de même à m'expliquer la fonction des divers systèmes qui optimisaient le rendement de l'hélice. Entre deux descriptions, il me dit que les flics l'avaient arrêté un jour sur une nationale et qu'ils lui avaient demandé, (preuve que les keufs peuvent avoir de l'humour), s'il ne représentait pas un danger en risquant de s'envoler au beau milieu d'une route aussi fréquentée. Leur simple critique de fond concernait la longueur des pâles qui, au dire du code de la route ne devait pas dépasser l'empattement de la voiture.

En ce temps-là, on n'enlevait pas encore de points à la moindre anicroche et il n'eut même pas un PV pour excès de vitesse ou tentative de dépassement par le dessus. Il me dit que sa famille s'était habituée à ses recherches, et que son fils lui facilitait la tâche en lui laissant occuper un garage, garage dont il se servait d'atelier secret. Il me dit aussi que parallèlement, sa belle-fille le poussait à tenter de nombreux décollages (?!).

A la fin du discours, mort de rire, je lui proposais un tarmac dont j'avais le secret. Ce terrain situé à deux pas de là, pas très loin de la maison, était composé d'un pré plat qui débouchait sur un à-pic de plus de vingt mètres et qui proposait des perspectives d'amusement infini. Nous y allâmes tout deux et je vis alors de mes propres yeux abusés que cet homme âgé de 80 ans, ayant pris un élan fabuleux, se souleva de terre avec sa 2CV et s'envola vers une destination indéterminée mais aérienne.

De retour à la maison, je laissais éclater mon fou rire. Jamais dans ma vie, je n'ai ri de cette manière (ou que très peu de fois). Je fis alors en courrant, tel Castaneda dans la maison de Don Juan, au moins dix fois le tour de la grande pièce qui nous sert de salon, complètement plié en deux et sautant dans tous les coins afin d'enrayer la folie qui me guettait. Epuisé je m'arrêtais au bout d'une bonne demi-heure. A demi-mort de rire.

Depuis ce jour mémorable, nous rencontrons régulièrement ce brave homme, un homme qui doit avoir maintenant au moins 95 ans et qui continue malgré tout, à hanter encore régulièrement les routes du Minervois. Ces routes qui sont, pour qui connaît le pays, très accidentées et sur lesquelles les endroits d'où l'on peut prendre son élan pour décoller sont nombreux et variés. Surtout si l'on possède une 2 CV à hélices... et un peu de Kif ou d’Hop à sa disposition !

Cette histoire nous amène tout droit à parler de voiture, car les marginaux ont la passion des vieilles caisses et, même si la fonction de ce nouvel objet de culte reste à déterminer exactement (parfois même, il restera indéterminé), il n'en demeure pas moins intéressant.

Il faut dire que l'état dans lequel le marginal en ayant la nécessité, achète son véhicule, est toujours un état de délabrement avancé et que toutes ses tentatives pour essayer de le remettre en état sont hélas, le plus souvent vouées à l'échec. Nous avons eu maintes fois l'occasion (c'est le mot juste) de le constater, poussés que nous étions par notre désir invétéré de mettre nos notions de mécanique et de tôlerie à l'épreuve de toutes formes d'entêtements et surtout à l'abri du sort que nous jetaient sans arrêt les mauvaises langues locales.

Parfois même, contre vents et marées, les heureux possesseurs de plusieurs voitures de la même marque, formaient un club. Ainsi, nous faisions parti du club des Ami 8 et Ami 6 (c'était pour la poétique du nom), tout comme d'autres faisaient parti du club des 403 (là, c'était vraiment pour la valeur esthétique de la caisse). Ah ! Mes amis quel fun ! De plus, la communauté peut avoir ses spécialistes dans une marque donnée et les tuyaux refilés sont le plus souvent, assez efficaces. On a vu par exemple, réduire la consommation d'un véhicule avec simplement un fil de cuivre de quelques microns de diamètre et d'un demi centimètre de long, mais bien placé.

La recherche d'un véhicule par un marginal, commence en général par un petit tour d'horizon, dans une des "casses" de la région puis, de bouche à oreille, son désir se transmet et il ne tardera pas à découvrir, dans le fin fond de la cambrousse, caché derrière une montagne de vieilles charrettes de tous poils ou derrière un tas de ferraille monumental, l'objet de ses recherches dont veut bien se débarrasser gratuitement un paysan sympa ou un casseur de la région. Comme nous l'avons déjà vu plus haut, un marginal ne connaît pas l'échec et dans ce cas-là, moins que dans tout autre. Il va faire le tour de l'épave et l'inventaire des améliorations à lui apporter. Au bout d'une demi heure et au terme d'un long cogito, il aura vu un véhicule flambant neuf. Il ne lui reste plus qu'à réparer l'épave, réparation que l'ancien propriétaire remettait toujours au lendemain mais qu'il lui sera facile d'effectuer, vu ses connaissances pratiques et son éternel optimisme.

On s'aperçoit tout d'abord, que les freins sont rouillés. Qu'importe ! On trouvera le moyen de tracter le véhicule jusqu'à la maison communautaire qui, de cette façon, va peut-être s'enrichir d'un nouvel objet d'art de plus autour de son site, entretenant par là, la désolation des voisins, mystiques de l'ordre et de « Monsieur Pampers ». Une fois échangée la carte grise, la prise en charge commence. Aimablement dans ce cas là, l'ancien propriétaire aura proposé de prêter sa cave à vin pour des réparations éventuelles...

Faisons donc l'inventaire de notre nouvelle conquête. Elle n'a pas de moteur. Ce n'est pas grave, on en possède un à la maison qui doit être en état de marche. En effet, nous l'avons récupéré il y a trois ans déjà sur une voiture de la même marque, en prévision d'une éventuelle occasion de ce type. Nous avons aussi récupéré deux pneus neige et diverses autres pièces de rechange, toujours dans le même et inavouable but. Donc, on a un moteur. Mais les cardans de la voiture ne sont pas de la même année et ne s'adaptent pas à cette boite de vitesse. Qu'importe, nous ferons l'échange entre les flasques de roues que nous possédons sur l'autre véhicule et qui eux, s'adaptent aux roulements de la nouvelle. Le seul embêtement étant dans ce cas là, d'enlever sans les détruire, les dits roulements (coniques). Car un roulement ça coûte déjà cher et si on commence à acheter des pièces de rechange de ce type, on viendra vite à bout d'un budget qui ne doit pas dépasser les 500F (70 euros).

Un autre petit tour d'horizon dans la voiture nous montre que c'est une 12 Volts ! Ah bon ! Et nous avons toutes les pièces de rechange en 6 Volts ! Peu importe, nous changerons tous les fusibles et court-circuiterons certains circuits (ils sont faits pour ça). Mis à part ces broutilles, il ne reste plus qu'à commencer le travail. Il durera peu de temps dans l'exemple qui nous préoccupe, car il faut le dire, là où le marginal passe, le scepticisme trépasse. Et cette voiture, une fois retapée, va encore faire ses cinquante petits mille kilomètres et finira sa vie près de Vérone atteinte d'une « biellite » aiguë qui la laissera sur le carreau d'un garagiste italien, après tout de même un périple de plus de 8000 Km sur toutes les routes d'Europe du sud et notamment sur les chemins crétois de la vallée des morts ainsi que sur les routes enneigées et dangereuses du Monténégro et de la Bosnie, avant que ces lieux d'anciennes perditions ne deviennent de sanglants cimetières.

Mais ne nous arrêtons pas près de cette épopée hagarde. Parfois l'histoire dure moins longtemps et est beaucoup moins glorieuse. Car... ...L'a priori marginal veut que tout ce qui est neuf soit par nature pourri (« pourrave » en bon français), et vient d'un monde qu'il ne veut plus connaître. Aussi, est-ce une exception que de trouver un véhicule neuf dans une communauté, car en général il vieilli vite et mal, étant donné ses futures fonctions et étant de plus, à priori mal vu. C'est ainsi que de rutilants véhicules ont fini très vite leur carrière dans une casse pour cause d'inesthétisme marginal. Finalement, il faut le dire, on ne fait vraiment partie de la famille que quand on possède un véhicule en mauvais état de fonctionnement, et le vrai plaisir du marginal en quête d'aventures, c’est de pouvoir pousser tous les matins sa voiture de telle manière que si elle ne démarre pas, il tient alors là une des meilleures raisons pour ne pas aller travailler, si par malheur il travaille, ou du moins d'aller se « repieuter » si par bonheur il ne travaille pas, car le communautaire a des raisons que la raison ne connaît pas.

Là dessus, si c'est la panne, on aura toujours quelque chose d'intéressant à faire qui occupera le reste de la journée, s'il ne fait pas trop froid évidemment. Après de savants calculs (), les évaluations (les éjaculations) les plus précises démontrent que le marginal va changer de voiture aussi souvent que les toubibs, c'est à dire tous les ans, mis à part que, quand il la change, la sienne n'est pas neuve et, afin de mieux narguer les garagistes et les toubibs, et bien que ne devant pas encore passer au contrôle technique, son souci constant sera de prouver que ce qu'il fait est solide et sécurisé.

Toutefois, nous avons eu ici un cas où la réussite a été à la hauteur des espérances; mais combien de fois l'aurons-nous vu paniquer sur une boite de vitesse fichue, des suspensions en mauvais état, des circuits de freins à refaire, un allumage défectueux ou un joint de culasse à changer, quand ce n'était pas la pompe à eau, l'alternateur ou le démarreur. Car des dizaines de véhicules qui se sont succédés dans son parc automobile (automaboule), la communauté a eu parfois de sérieux déboires avec certains d'entre eux, beaucoup ayant achevé leur carrière, dans des fonctions qui au départ ne leurs étaient pas destinées.

Pour mémoire nous citerons entre autre comme fonction hors cadre: poulailler, remorque en utilisant le châssis, serre pour la levée des semences, habitat troglodyte, réserve de fourrage (camions HS), entrepôts d'objets divers (nous avons même retrouvé une fois, 2 kilos de shit collé sous les ailes), cave à vin, caisse de résonance, chenil ou chatterie, etc. Avec les pneus nous ferons avant que cela ne devienne un peu partout ailleurs à la mode, des semelles de chaussures très "class", avec les jantes, des enrouleurs de tuyaux d'arrosage, avec le moteur nous mettrons au point un système de récupération des gaz d'échappement pour le chauffage et la circulation de l'air (système Totem: 90% de rendement), avec la dynamo ou l'alternateur, nous imaginerons la transformation de la force éolienne en électricité qui sera stockée dans la batterie, les fils électriques auront toutes sortes d'usages; la carrosserie n'en parlons pas ! Les sièges comme on l'a vu deviendront un confortable salon près de la cheminée qui fume; les pare-brises pourront servir de fenêtres dans la future maison solaire imaginée à base de matériaux de récupération; les chambres à air feront des bouées pour les enfants (si elles ne sont pas crevées car on n'est pas inconscients à ce point tout de même !); avec les barres de torsion nous tenons là les aciers spéciaux qu'il nous fallait pour finir un autre projet ambitieux, et les rétroviseurs trouveront de toute manière un usage collectif. Que reste-t-il après le sublime passage de la troupe sur cette vieille carcasse de 3CV ou de 4L ? Et bien, pas grand chose en vérité, à part deux ou trois tôles froissées qui traînent ça et là et qui finiront bien par trouver quelque utilité dans un délire futur.

Comme on s'en aperçoit ici, la mécanique peut devenir une des passions les plus terribles du marginal écolo. Malheureusement ça peut faire aussi un peu désordre devant chez lui. Toutefois, cela lui permet de satisfaire sa vocation première (primale): je veux parler de la bougeotte. En effet, il n'y a pas plus intrépide et impatient qu'un apprenti écolo et son désir acharné à vouloir réparer une épave n'a d'égale que sa volonté de hanter toutes les routes de la région et même d'autres, encore plus lointaines, avec son véhicule retapé. On a pu vérifier qu'une fois réparé, l'objet de tous ses travers, est vraiment utilisé et que certains approchent même, le kilométrage d'un taxiteur ou d'un routier professionnel, ceci souvent dans une région déterminée. Ce qui veut dire que pour rouler, ça roule (en dehors des routes on passait notre vie à rouler des pétards) et la seule limite encore une fois, malgré toutes les inventions imaginées pour réduire la consommation, sera le prix du litre d'essence - mais rassurez vous, au plus profond de sa crise consumériste, l'équipe arrivera à détourner un camion citerne de la « Tochel », pour l'enterrer au fond de son jardin, faisant au passage du marché noir.

Nous rentrons ainsi dans les délires motorisés des marginaux. Certains ont fait la traversée du désert avec une 2Cv spécialement aménagée à cet effet, d'autres, la route jusqu'à Kaboul (avant que ce lieu ne devienne un nouveau charnier américain), etc. Ce qui représente des petits tours de force assez exceptionnels, car la maintenance n'était quand même pas du type Paris-Dakar ou Terre-Lune... Et pour le prouver, nous avons pris des photos réelles.

Comme vous le voyez les moyens de locomotion nous mènent tout droit encore au voyage (au « Trip »), ainsi qu'aux différentes manières de le concevoir.

Ces voyages commencent aux confins du désert, lorsque les cormorans attisaient notre hâte, d’un univers moqueur. Gardant notre secret pour envahir l’espace de bouquets saugrenus, le long de ces plaisirs barricadés de charmes, nous avons visités un à un vos souvenirs obscurs. Suivi la route des étourneaux pour voler à Salzbourg, puis un vol de corneilles pour visiter Vérone. Nous faisant naître des ailes de papillons pour traverser Grenade.

Je t’écris de partout, là où je suis passé mon regard m’a suivi, aménageant les sources, regrettant mes sabots, sauvant les apparences lorsque devant la porte aux arcs outrepassés on s’obligeait, courbant le dos, à passer le gué sous les coupoles obscures où brillaient les sept cieux des anciens muezzins; Quand leurs chants inspirés, banalisaient l’espoir. Près de ces portes cadenassées de foi, nous nous sommes aimés longuement tout en faisant l’aumône, tout en vivant la dèche au sein de nulle part, sur des trottoirs salis de décombres inertes.

Un peu avant ces hymnes, face au soleil levant, nous nous étions aimés dans des chambres de bonnes, au cœur des capitales. Nous avions déjà en songe, voyagé ensemble bien au delà des espaces confinés, loin des trains de banlieue qui inondent le monde de vulgaires trajets.

J’écris tout simplement pour mes anciens copains (et mes anciennes copines), vagabonds de passage, mais en même temps, je vais t’aider à passer tout doucement au pays des malices. Du fond de ma prison, cercle d'or de l'ennui, je t'écris un peu de mon amour et un peu de ma peine.

Dans nos obscurs voyages, nous avons vu le Nil quand Ramsès habitait encore au centre du soleil. Nous avons vu l’Iran et le long de ses rives nous avons survécu en mangeant de maigres coquillages, attendant les copains qui fuyaient sous le joug de leur passé frivole. Puis, en revenant vers vous, nous nous sommes postés sur les toits de Chiraz et de Persépolis, pour voir faiblir le jour d'un obscur millénaire.

Nous avons souffert les mille froids de l’enfer, quand au milieu des kurdes, nous sommes allés voir avec eux, si après les secousses, la vie tenait toujours ses promesses caduques. Nous servant de leurs chaînes pour pouvoir nous hisser, là où tout un monde aux humeurs vagabondes, souffre d’un excès de candeur. A adorer leurs morts, quand nous vivions ensemble au milieu de leurs larmes. Quand le froid nous traquait sous nos tentes givrées ; Lorsque les trains s’arrêtent, faute d’anticiper la bonne météo. Quand les passagers clandestins que nous sommes de ces cultures éloignées, se demandent où ils sont et ce qu’il y a vraiment à comprendre de toutes ces horreurs qui habillent la terre, le long des failles tremblantes d'un monde toujours en érection.

Au delà des balades, nous avons vu l’exil de ces peuples barbares qui maniaient le regard pour faire peur aux vaches. Sentis leurs oppresseurs, le long de caniveaux qui exsudaient l’histoire de coupe-gorge remplis de sang humain, remplis des humeurs de l’extase et des douleurs du sexe.

Nous avons rempli nos besaces de feuilles d’oliviers, bourrés nos sacs à dos de fleurs d’oranger pour oublier ces lieux où l’Histoire résonne de destins facétieux, des destins amusants faits pour narguer le monde, du haut de leur mépris.

Sur cette route étrange, nous nous sommes battus avec les malappris qui endiguaient nos flux, de forçats courageux mais armés de gourdins. Brutalisant les morts à tous les carrefours de leur haine tenace. Sacrifiant leur passé au nom d’un avenir fait de rejets sanglants.

Nous avons visité les îles sacrifiées (scarifiées) par vos vaines recherches, d’un univers vacant. Le long de vos espaces tribaux qui puent l’ambre solaire, nous avons vu la mort ronger le soupirail de vos caves immondes, ces caves envoûtées faites uniquement, pour des plaisirs de table et de vaines rencontres.

Nous sommes allés là où le monde rêve, dans des tas de greniers aux malles poussiéreuses, vérifier si le temps était toujours le même, lorsque les parchemins entretenaient les trêves, lorsque les maladies qui affectaient les corps avaient un autre sens, pullulant d’allégresse de voir s’enfuir le lieu de leurs longues détresses. Heures sombres des peuples, décrépitude rare d’épaves scintillantes au firmament des rois, nous avons vu en toi, maigre ballot de perles, le centre des souffrances.

Nous avons pris le large de souvenirs absents, pour peupler les instants d’éternité fugace au creux de mille vagues.

Assemblage d’instants. Mémoire des tétons. Instruments de la gloire, lorsque de nos corps en feu jaillissaient comme des chants d’amour, ces lointaines sources d’évasion, ces mélopées du bonheur, dansées sur la tombe d’un père, mort d’avoir eu envie de se morfondre ailleurs. Chants innés de la terre, sarabandes aiguës d’instants inoubliables. Expressions de nos corps, tous tordus de douleur. Corps des délits matraqués par une houle incessante de revendications insatiables. Corps de nos barricades.

Anciens clones des hommes, quand nous étions soudés, loin des masses malades, oubliant vos remparts le long de cathédrales où nous avons prié à la lueur des sexes. Nous enlaçant assis, nous tenant par la main, au son désespérant des roulements de train. Nous déplaçant sans cesse vers de nouveaux mirages, vers de nouvelles villes, vers de nouveaux destins, vers de nouveaux entrains, de nouvelles rencontres. Cohabitant sans but avec de vieux copains accompagnant l’histoire (les craintes) de nos cœurs enlacés au pied des barricades, quand nous vivions encore ensemble au sein des bataillons d’esclaves.

Indifférents abîmes de nos cœurs silencieux, quand nous étions assis accrochés aux comptoirs, attendant le signal qui déclenchait en nous des pulsations terribles. Ventres de nos venins, chargés de solitudes.

Visitant les musées, ces sentiments d’ailleurs, crèches de nos miracles, enfants de nos péchés. Théâtre des douleurs. Ah ! Jacques tu nous as bien eu ! Observant ces destins de purs hasards, peuplant l’espace de corbeaux incompris. Perçant la devanture de sourires étranges, de cubes inanimés, de destins estropiés. Essayant à tout prix de coller à l’image de ces naines atroces, dévisageant l’espoir de ces corps maladifs, extrayant la lueur de clairs obscurs énigmatiques, lisant l’au-delà derrière ces vitrines (ces vitraux), ces horizons partiels de la réalité. Nous rentrions dans les toiles, afin que nulle part, ne nous soit étranger, que nul sentiment ne nous ait échappé.

Etres itinérants peuplant l’exactitude des métros parisiens, vous êtes vous aussi, bien trop loin de ces déserts bleu pâle, bien trop loin des moments suspendus au cadre de nos actes, ces moments de bonheur ensemencés d’épaves, bouclés par des galères aux eaux d’aigue-marine ; vous êtes bien trop loin des reflets scintillants immobilisés sur l’écume de jours que vous avez enfin emprisonnés sur des toiles cirées. Vous êtes aussi très loin des rêves engrangés ça et là, aux détours des chemins, aux croisements des sens, lorsque les chars à voile se berçaient d’illusion, lorsque les autobus nous menaient nulle part ailleurs, qu’un peu plus loin, sur des routes sauvages, entrecroisées de doutes, entre des riverains hâtifs et nos crânes féconds. Ajoutant de l’encens à toutes les rencontres, nous puisions dans nos pas l’espérance des lieux.

Le rêve continue à travers les pays de cocagne, bien au delà des espérances de vie programmées, loin des couloirs douteux, anesthésiant la liberté et les oppresseurs de manière indistincte. Loin des bruits colorés des épaves fossiles, loin de ces golfes clairs, obscurcis de palais voués à satisfaire l’orgueil des matricules. Représentant le sort de vies paupérisées, paralysées par les longs tentacules du peuple des infâmes.

Luttes ouvertes de pions sur l’échiquier des pauvres, servant la corruption des rancunes anciennes, pour posséder le tout et le dilapider, dans de vieux casinos rancis de chloroforme, pleins d’uniformes teints à la suif des réformes. Joueurs invétérés de nos billes perdues. Croupiers indigents de rencontres anales, entremettant les mœurs aux recoins de la table, salissant à jamais les golfes incendiés par la lueur des lampes. Clignotements ignobles d’un luxe dépassé, lorsque le chant du cygne était déjà en train de vous accompagner.

Déserts occidentaux de formules idoines, faites pour dévaliser sur le champ, les amants enlacés aux cordes de la bourse, pendus à des ficelles plus grosses que le monde, se cachant des impies qui parcourent la terre à la recherche d’un Occident Désabusé. Lisière de la guerre, tempêtes d’eau de vie, je vomis par mes pores et tous mes orifices, les plaisirs surannés de ces vieilles bigotes, qu’une foi dépassée a travesti en nonnes des temps modernes. Je vomis cet enfer pavé de putes mondaines, prêtes à sacrifier les élans les plus purs de leurs cœurs amoureux, à cette mascarade peuplée d’incertitudes (de solitudes).

Habitus de nabots, Nécropoles de nains, conditionnant l’espace à coup de bulldozers, pour livrer la nature à des tas d’inepties, faites pour nous loger le temps des hébétudes, quand nos rêves empoisonnés deviennent du béton. Quand nos pensées confuses imaginent le port dans des baies assoupies au creux de vieux remords.

Lorsqu’on croit arriver au belvédère unique et que la mer immense nous offre le décor d’un ultime univers : l’horizon de nos larmes. Avons-nous tant pleuré pour remplir cette mare, faire que notre mer se peuple de poissons, pour oublier nos actes aux tréfonds du mirage de cet enchantement bleuté ? Source des amertumes ; Lieu sacré des idées ; Gouffre abyssal ; Témoignage latent de notre incomplétude, de cette inaptitude à déplacer les mers d’indifférences, à dépasser nos mœurs intermittentes, occupés tout simplement à obstruer nos panoramas d’épaves, accomplissant par là les rites d’un autre âge. Cités lacustres perdues dans le va-et-vient de touristes accrochés à des paysages devenus maintenant désertiques de sens. Cœurs appauvris d’épaves. Charmants petits villages échoués ici-bas, lorsque la lune brillait encore sur ce désert moiré.

Ce chapelet de perles que l’on croyait pendu au collier de la mer, reléguant à jamais la forme primitive, à des artères grises, à des coups de klaxon, n’est que putréfaction. Ces lieux de joie, baignés de prolétaires, submergés par la foi d’évasion de misère, convaincus d’être là à cause de leurs luttes, au milieu de leur culte, découvert au hasard de combats massifiés, ne sont que des bavures.

Oracle des vainqueurs : les hommes ont adapté les paysages en les détournant de leur rôle. Pourtant, nous étions là quand vous barricadiez l’espace, quand vous l’emprisonniez, quand vous l'empoisonniez.

Extrayez votre histoire, repartez au passé, voyez ces ports de pêches que vous avez souillés de votre raison d’être, de cette volonté farouche d’envahir le temps qui résiste à toutes les marées, lorsque le front de mer ressemblait à des dunes.

Quelques perles de rêve, colliers de fleurs coupées, paquebots de l’ennui, cartes de jeux étranges, passerelles sans nom où le sperme moisit au lieu de se répandre. Je vous hais au fond de vos salons de marbre, envisageant demain comme un lieu de hasard, je vous hais autant que depuis toujours, vous haïssez vous-même la race des perdants. Embarrassant l’histoire de vos frivolités (de vos trivialités), ces murs d’enceinte couronnés de succès, ces arguments massifs à la fois clairsemés. Multitudes de pingouins binaires, incapables de voler plus haut que l'horizon borné de vos balcons en fer forgé ; Secte de corbeaux noirs, accrochés à vos rampes torsadées pour ne pas dépasser un espace acheté à prix d’or ; Riverains de la mort, coincés dans un désert de voitures banalisées ; Assassins de mirages, isolés des mécréants qui peuplent vos mémoires (vos méninges); Miradors de l’ennui, glacés aux berges de nos rives, pour ne pas vous confondre au milieu de la nuit dans un lointain exode au sein des craquelures; Corridors de la vie, face à vous, nous avons eu l’insouciance d’aimer.

Loin de vos anecdotes, nous avons fait les fous au fond des terrains vagues, nous berçant de hasard.

Puis plus tard, loin des chemins fictifs, nous balisâmes encore quelques tranchées pour permettre à nos sens de reconnaître l'heure à laquelle on doit s'émanciper de toute frondaison. Notre désespoir était trop profond, nous étions trop vagabonds.